blog de Valerie Pineau-Valencienne

Je reviendrai à Montréal ou comment se faire avoir par une chanson

 Je l'ai écoutée jusqu'à la bramer sur tous les tons, cette chanson-là. Et bien sur, la destination de mes rêves, gamine, était le Canada, dans un grand boeing bleu de mer.

Quand j'accomplis enfin le périple à l'âge adulte, ce fut sous un cagnard infernal dans une ville polluée, laide, pour découvrir un Saint-Laurent jaune de crasse, dans un motel avec cafards et moustiques se disputant mon corps à parts égales. Quand je pense que j'ai aimé Charlebois... jusqu'à le croire sincère !

Quand je pense que j'y croyais, à son j'veux dl'amour et autres gars ben ordinaire, tandis que monsieur, dans un triple salko idéologique digne de Renaud fait à présent ami ami avec les milliardaires de son pays en déclamant ses songes rousseauistes. A vous dégoûter des baby boomers et chronos men en tt genre A VIE ! old is beautiful ? Old is sacrément hypocrite, je veux !

Enfin, il reste cela, et c'est toujours aussi beau...

Yes, you can

Le goût à rien, ça existe ? Pour y remédier : GOOD, GOOD, GOOD, GOOD VIBRATIONS...

Dans l'anonymat (relatif) de la grande aventure du blog, il y en a UN qui semble aimer... LES US. et particulièrement les séries US. Et qui pourrait bien nous en pondre une un jour, série US. Sauf que j'aimerais qu'elle soit frenchy. Pour le Don, un p'tit voyage ?

J'ai 11 ans. Laissez moi rêver que j'ai 11 ans... Roissy est flambant neuf. je me pince, j'ai mon PASSEPORT. C'EST MON PREMIER VOYAGE. Je baragouine 5 mots d'anglais. Un anglais de 6e, c'est dire. Mon père avait gardé d'un séjour universitaire une solide amitié avec une famille de Boston. Les Kurland. J'allais, frétillante, rejoindre la "correspondante", une adorable gamine de mon âge qui était très diabétique (mon épilepsie ne posant aucun problème à cette famille, habituée aux maladies sournoises). 

J'ai tout aimé d'emblée. Le beau-père-la-mère-la fille-le grand-père-la-ville. Le pays. J'étais si peu timide. Et les Amerloques me semblaient si simples... Les US ? une évidence, pour une spontanée de mon espèce. La famille Kurland était du genre pas d'horaires, beau-père psy compréhensif, mère toute menue au large sourire, bonbons à tous les étages. Une religion (juive) pas écrasante pour deux sous et pratiquée en sourdine. Le rêve.

Mais le rêve, il ne l'avaient pas tj vécu : c'est Bibs, le grand-père de la famille qui me raconta son histoire. Bibs ressemblait à Bob Mitchum. Un Mitchum avec la bonté d'un Jimmy Stewart.

Son propre père avait fui les pogroms polonais. Bibs avait fait une brillante carrière d'avocat d'affaire. Il avait épousé la femme de sa vie, Beth. Deux enfants naquirent dans les années 30/40 : Bobby (copain de mon père à l'université) et Roger. Bobby (père de ma correspondante) n'eut que le temps de se marier et de mettre au monde deux fillettes avant de succomber à une leucémie foudroyante. Son jeune frère, Roger, le rejoignit très vite. En 1968, les Kurland n'avaient plus d'enfants. Beth tomba malade. Cancer, comme ses fils. Elle mourut en 73, laissant Bibs tout seul dans sa belle maison. La maison de sa réussite. Il restait à Bibs ses deux petites filles qu'il choyait avec précaution. Je fus bientôt la troisième. Bibs m'apprit qu'après le plus atroce des chagrins rien n'est totalement perdu, qu'on peut ne jamais se remettre d'un drame tout en étant heureux.

Il était génial. Drôle, avec un rire... il riait en faisant : hin hin hin. Il me parlait dans un lent français cérémonieux alors que j'étais censée apprendre l'anglais. Il m'a tj fait rigoler, sauf une fois : passant devant une photo de Beth dans son salon, il soupira : "elle était très belle, ma femme". J'ai balbutié un "yes" étranglé.

Il nous emmenait au cinéma voir "Star Wars" (nous étions en 77, cela venait de sortir). Lorsque j'eus 16 ans, il essaya de me trouver un fiancé us pour que je vive près de lui. Ça a failli marcher ! 

Il est mort, dans mes bras, le crabe l'avait rattrapé lui aussi,  l'année de mes 21 ans. J'ai pleuré à m'en rendre malade.
Jamais je n'oublierai ma famille US. Jamais je n'oublierai ce jour où, débarquée en pleine période de Kippour je dis à Bibs qui voulait m'emmener à la synagogue : "mais, Bibs, je ne suis pas juive !

- Tu es ma petite fille, tu m'accompagnes !"

Mes US ? Un disque de Michael Jackson ramené avant tout le monde. Un brushing Farrah Fawcett à 12 ans.
Un baiser sur une plage avec Josh, 16 ans ts les deux (longtemps prof au Zimbabwe, aujourd'hui sénateur démocrate selon de récentes retrouvailles facebook totalement loupées, compassées et cérémonieuses). Le shopping dans les malls, et le coton américain des tee-shirts, si doux. New York, 14 ans, le choc sur des échasses.
Les orgies de bonbecs.  Les deux vieilles soeurs de Bibs, aux lunettes papillon, carburant au gin tonic. La chaleur humide. Le viscose indéfroissable de l'ignoble robe rose saumon que je ramenai fièrement lors de la première épopée et que maman mit immédiatement à la poubelle. 

Les maisons de la banlieue bostonienne, furieusement Wisteria Lane. Le charme de Lucy, ma copine diabétique (j'avalais mon gardénal pendant ses piquouses, ça nous donnait du courage). La télé DANS SA CHAMBRE ! j'y vis, trop jeune pour le comprendre, le film "le Lauréat".

Le match des Red Sox
contre je ne sais plus qui (je n'ai rien compris au base-ball).

La musique à plein tubes. Les années Carter / Reagan.

Un concert à Central Park. 

Lorsque je revins après la mort de Bibs, les US semblèrent  plus fades. Elles n'avaient plus la lumière malicieuse du Polonais magique. Mais j'ai bien appris la leçon de Bibs : lorsque j'y retourne (rarement, je voyage peu à présent), son rire me poursuit et continue d'insuffler l'optimisme. J'ai été une bonne élève. Quand "une cicatrice dans la tête" est sorti, j'ai songé qu'il devait être content pour moi. l'éditeur a coupé le passage où je lui rendais hommage; trop long. J'ai stupidement obtempéré. Réparons cet accroc.

Ce qui me réconforte : après tous les désastres affectifs (je suis persuadée que de Là Haut il les condamnait de son fameux : "Valoche, tu as un gros défaut, tu préfères l'amour à la personne aimée"), Bibs aurait adoré Ingalls.

God bless Bibs, God bless America.

Yes, I can  (et c'est pas trop tôt ! , foi de pine'up !)

to be or not to Alix de Saint-André ?

En voilà une qui m'intrigue ! et que je suis depuis ses premiers papelards dans ELLE.

Elle n'avait pas une tronche à écrire dans un magazine féminin, mais alors, pas du tout (voir le trombinoscope de ELLE, botox à tous les étages et coupes Jane Fonda dans "Klute" ou crinières laquées). Ne la confondez pas, par pitié, avec l'autre Alix : rien à voir. AGA est une très bonne journaliste mais une piètre écrivain (attention AGA, tu es en train de te momifier en Nadine de Rothschild) tandis que la Saint-André a au moins deux excellents romans sur les 6 opus à son actif.

Son premier : coup de maître, L 'ange et le réservoir de liquide à freins.

Un polar. Et d'emblée dans la collection "Fleuve noir", champagne.

Je le conseille vivement à Cath et à Gilles Barthélémy : son talent et sa personnalité écartelée entre rectitude et folie éclatent dès les premières pages. Histoires d'assassinat de bonnes sœurs dans un pensionnat du Maine et Loire, héroïne bretonne, délectable. Humour, colère, justesse, atmosphère baroque, du style, de la branche, tout y est. 

Auteur fascinée par les créatures célestes, ses Archives des anges
sont pour mon amie Caritate.

Également à conseiller : son plus beau livre, mon préféré : "Ma nanie", l'équivalent du "livre de ma mère" version ancillaire. Une des plus poignantes déclarations d'amour à celle qui l'a vue grandir. 

Oui, j'aime Alix de Saint-André.
J'aime cette femme drôle comme une perdue peut l'être, j'aime son grand écart entre la fille de militaire droite dans ses bottes qui s'écroule dans l'alcool-clopes pour se relever, dans un difficile équilibre entre séquelles d'une éducation d'autrefois et voracité contemporaine. 

J'aime qu'elle se fiche de son physique, de ses cheveux, de ses fringues, dans cette époque où les gamines sont habillées en putes et où leurs mères leur emboîtent allègrement le pas. 

J'aime aussi son nom qui fleure le gaullisme et la résistance.

Elle a également clamé son amour pour Malraux (Papa est au panthéon)  là, j'ai moins accroché (je ne suis pas malrucienne, je suis hermétique au style incantatoire mais sa passion est cohérente : Saint-André est une lyrique).

Alors, son petit dernier, "En avant, route ! ", que vaut-il ? 

A nuancer. Alix y narre ses aventures sur les chemins de Compostelle. Elle a pérégriné par trois fois sur les routes et nous raconte ses différentes expériences : la trilogie est inégale et la première partie du récit est de loin la meilleure. Alix y témoigne avec talent et sincérité des deux mamelles qui la composent : une quête d'absolu doublée d'une révolte continuelle. Saint André ? on l'imagine ainsi, se battant de l'intérieur  

J'aime le passage où elle décide d'arrêter de fumer : " quand on a fumé au moins trois bureaux de tabac, arrêter flanque le vertige. C'est une aventure étrange. Depuis le lycée, l'une après l'autre, du lever au coucher mes cigarettes étaient l'air que je respirais, le voile qui me cachait, le feu où je rôtissais mon angoisse, l'ouvrage qui occupait mes mains, le bijou qui décorait mes doigts ; une partie de moi-même."

Au troisième périple, ça se gâte un peu : on en a assez des descriptions d'ampoules sur les pieds des pèlerins et la bande de pieds nickelés, qu'elle appelle affectueusement "ses sept maris" manque de chair. Ou plus exactement, notre Alix devient un peu "vierge folle" et s'enivre d'un tel compagnonnage, parlant de ses sentiments envers ces bonshommes en oubliant de les camper. Du coup on tourne en rond et le récit s'enlise dans une exaltation humaniste, oscillant entre "j'aime, j'aime pas", perdant ce que le récit avait d'émouvant dans sa première moitié. Peut-être qu'Alix est plus à son aise avec l'amitié féminine car on se désintéresse assez vite des Santo-Paco-Ricardo and co.

Livre à recommander toutefois, avec la réserve d'une fin décevante ( je suis sûre qu'elle-même en avait marre à la 200e page).

Mais pour "ma Nanie", pour "il n' y a pas de grandes personnes" et bien sur "l'ange et le réservoir de liquide à frein", une Saint-André, c'est le Graal. Un Graal Monty Pythons.

Baisers d'une Pine'up pas encore reconvertie au catholicisme, mais sur la bonne voie

Sainte Valérie ; je ne veux pas mourir vierge

 28 avril, c'est ma fête : vive moi. Mais Caritate ayant été scandaleusement aride sur ma personne dans son sacro saint éphéméride, à moi le boulot !  farfouillons dans la toile à la recherche de mes racines. Il y a deux saintes Valérie, la première :

Valérie, fille du duc Léocadius qui habitait à Limoges au IIIe siècle. Elevée dans la religion chrétienne, elle avait fait vœu de chasteté pour se livrer à une vie contemplative et refusa d'épouser Julius Silianus. Celui-ci, fou de colère, la fit décapiter. La légende dit qu'elle aurait pris sa tête dans ses mains et l'aurait portée jusqu'au Puy (sacrée balade !) à l'autel où Saint Martial célébrait les mystères.

Donc, je suis aristo et vierge ! le coup de la fille qui prend sa tête entre ses mains au sens littéral me va cependant assez bien.

La deuxième :

 Valérie de Milan ( morte en 171) et son mari saint Vital de Ravenne (culte supprimé en 1969), martyrs à Ravenne, parents supposés des saints évêques Gervais et Protais.

Dénoncé comme chrétien, Vital fut jeté au fond d'un puits et étouffé sous un tas de pierres et de sable. A quelque temps de là, Valérie fut battue et torturée au point qu'elle succomba à ses blessures deux jours plus tard.

A ce stade-là, je suis une vigoureuse matrone, ayant pondu deux évêques (ce qui me donne l'occase d'être sanctifiée). Très bon programme. Hélas, on tue mon époux (pauvre Vital/Ingalls qu'on a "désanctifié"en 1969, et pourquoi donc? !) et mon agonie a l'air insupportable.

Et si je mélangeais les deux ? Je prends le mari de la deuxième et je garde la tête coupée de la première pour foutre la trouille à tous les crétins obtus du voisinage ( je sauve Ingalls dans la foulée) !

En revanche, pour les gamins évêques, avec les miens c'est pas gagné...

La pine'up italo-limousine vous embrasse. Et pardonne à ses ennemis en ce jour magnifique (faux : un capricorne ne pardonne jamais).

j'ai encore déniché ça :

Valérie est le féminin du prénom Valère. Il est originaire du verbe latin valeo : vigoureux, puissant (pas faux...)

Signification du prénom :

Votre prénom révèle un certain dynamisme qui vous pousse à vous surpasser. Vous êtes motivée et déterminée à atteindre vos objectifs (patience, patience, mais j'arrive lentement à mes fins...)

Vous aimez l'action, vous bougez tout le temps, vous aimez vivre à plein régime. L'oisiveté et la paresse ne vous conviennent qu'à très petites doses (Euh...)

Passionnée, vous sombrez souvent dans la démesure et l'excès (faux ! suis une personne nuancée et fréquentable).Vous ne prenez pas toujours le temps de la réflexion, vous préférez foncer (vrai). Cette attitude occulte les obstacles et les difficultés auxquelles vous vous confronterez (hélas ! vérifié et chèrement payé...)

Vous pourriez vous investir dans de grandes causes qui vous donneraient l'opportunité de vous réaliser (à voir).

Un brin idéaliste, vous vous complaisez dans les revendications (pas tant que cela...). Lorsque vous donnez votre opinion, vous apportez un jugement ferme et définitif (souvent). Vous satisfaire pleinement n'est pas chose facile (si : je suis tragiquement peu exigeante). Vous avez vos principes moraux qu'il ne faut pas transgressez sous peine de révolte de votre part :TOUT A FAIT VRAI

A BON ENTENDEUR, SALUT !

Au pays de Cocagne

Survolant d'un œil distrait les nouvelles qui font convulser les blogs (l'insupportable burqa et ses hystéries, les volcans islandais, les fessées interdites sans oublier les enfants qui battent leurs parents), j'ai envie d'un billet floral, léger, limite ravi de la crèche.

Je refais le voyage qui m'a menée à Châteauroux : départ de la Loire blésoise (je triche un peu), et dominant ce fleuve qui irrigue mes veines, le pont Charles de Gaulle (il existe aussi un nouveau pont François Mitterrand, dit "le petit pont"...)
Majestueux. On quitte la Beauce et la voiture dévale vers la rive gauche : ça y est, on est en Sologne ! Forêts, étangs, terrains sablonneux, asperges en vente dans toute les fermes (j'en ai tellement mangé ces derniers jours que je pisse vert). C'est à ce moment précis qu'en général je torture Ingalls pour qu'il mette la chanson de Delpech, le "Loir et Cher" à la place des passantes de Brassens que nous écoutons pour la millardième fois. Ou de son disque fétiche buena vista social club que je ne peut plus supporter. Morir de amor, certes, mais pas tout de suite. Quand on sera "jubilados", peut-être (c'est le mot "retraité" en espagnol, amusant, non ?).

On longe les forêts domaniales des Valois et on arrive fissa à la boucherie Sanzot. Là, Ingalls renaît. littéralement. Une nuit pour reprendre des forces et en avant, la bonne voiture qui sent la winston bleue mâtinée de craven nous transporte vers l'Indre. Nous traversons Contres, un village pimpant, presque méditerranéen avec sa place bordée de platanes. Puis Chemery, enfin nous atteignons les limites du Loir et cher avec Selles
(ravissant village). La campagne ondule sous le soleil jusqu'à Valençay. Valençay, bled en tuffeau qui pourrait être en Saumurois et qui se meurt, j'en ai bien l'impression ; dommage car le château de Charles-Maurice
domine le lieu, sublime, orgueilleux, raffiné et gigantesque tout à la fois. La merde dans un bas de soie savait vivre. Puis on plonge dans la plaine éclaboussée de champs de Colza qui se nomme "la champagne berrichonne".
Dans l'exquise lumière printanière elle a du charme mais en plein hiver... silos, immenses étendues de cultures, silos. Ingalls met un disque de musique folk tout à fait approprié.

Champagne berrichonne, Saintonge, Trégor, Gâtinais, j'aime ces noms de miniterritoires qui pixelisent le pays, fragmentent poétiquement les nombreux départements...

Je le dis et redis : LA FRANCE EST UN PAYS DE COCAGNE.

Pas de terres oubliées des dieux, où que l'on aille, jaillit la beauté; même au travers d'une plaine miteuse, un sous-bois s'installe, divine frontière posée sur la prairie. 

Après 1 heure 30 de voyage en terre inconnue, nous y sommes : Châteauroux, nous voilà (j'ai oublié le village de Levroux, sa maison du peuple, sa place Gambetta, son avenue Gambetta et son siège du ps).

On se perd un peu à Châteauroux et je signale à monsieur le maire que la belle place du vieux quartier sent le pipi de chat ; la faute sans doute aux nombreux buis qui décorent ladite place et  empestent toujours au soleil. 

Je ne reviens pas sur le salon du livre (voir note précédente) mais je tiens à complimenter ces oiselles qui m'ont ravie : "les causeuses".http://www.lescauseuses.canalblog.com elles sont Nantaises, appartiennent à une édition associative et, munies d'embouts et de trucages, vous lisent au creux de l'oreille leurs textes d'une voix qui rendrait les fipettes rocailleuses. Drôle de démarche, drôle et envoûtante.

Une fois le salon terminé, cap sur le bas Berry pour une visite dans la patrie de ma meilleure amie. A partir de Nohant,
la campagne devient extraordinaire. Nous frôlons la Creuse, les prairies, secouées par d'augustes dinosaures, vallonnent à l'irlandaise.
Nichée dans l'une d'entre elles se trouve un petit village. Une petite église. Une grosse maison joufflue. Une famille heureuse. Un repas de rois. Un Pichon Longueville 1999 prêt à être bu. 

La pine 'up en garde un souvenir ému : oh oui, j'aime ce pays et l'idée de me torcher la raie du cul dans ses couleurs ne me viendrait pas à l'esprit. Un peu réac, la pine'up ? Chanceuse, certainement.

J'ai déjeuné avec Poupou

Ce qu'il y a de plus intéressant dans les salons du livre, ce sont les rencontres entre collègues. Passionnant. Les plus à l'aise et les plus chaleureux font partie de l'écurie EHO :"La" Rosnay et Harold Cobert dont la mère avait du goût puisqu'elle l'a baptisé ainsi en hommage à "Harold et Maud", un de mes films préférés. A noter également : coup de gibus à Héloïse d'Ormesson qui vient encourager ses poulains ; la présence d'éditeurs sur les stands est suffisamment rare pour être signalée (vue également à Besançon, Sabine Wespieser). A Châteauroux j'étais assise à leurs côtés, donc dans un stand hautement comestible.

L'exercice du salon est un art délicat : doit-on ignorer ostensiblement le chalant qui passe, ou harponner pour vendre sa camelote ? Trois écoles s'affrontent : celui qui n'en a rien a f... et qui lit son quotidien sans un regard pour la foule, le deuxième préfère, lui, prendre un air faussement nonchalant pour ne pas gêner son vis-à-vis et entame poliment la discussion si l'envie se manifeste de l'autre côté de la barrière (ce qui, par pudeur, est mon cas). Et enfin, le troisième qui EST PRÊT A TOUT, je dis bien A TOUT pour vendre. Lorsqu'il n'y a personne ds les allées, il prend un air boudeur. Si un malheureux s'approche à 5 mètres de son stand, il l'apostrophe et c'est parti pour une scène digne du grand bazar d'Istanbul.

Certains mettent leurs faits d'armes dans leur vitrine, une feuille polycopiée qui indique fièrement  "j'ai fait Ardisson", ou encore un petit panneau :"c'est le dernier !!!!" alors que la maligne en a encore une caisse remplie sous ses genoux.

J'hésite pour le prochain : mettre un nez de clown ?

Au déjeuner du dimanche, tout le monde se retrouve au gymnase du lycée pour un repas sans prétention, une cantine loufoque. A ma table se trouvait un écrivain qui vit pour les salons et qui agrippe tout le monde ; un aigri, furieux du manque de considération pour son œuvre régionaliste immense et méconnue (une honte). Appelons-le "Constantin". Constantin déplore la peoplisation, vous abreuve à chaque fois de l'histoire de sa saga arverne peuplée de paysans farouches et de secrets de famille ; il rancit à petit feu, à la recherche non d'argent mais de trompettes de la renommée. Son travail est peut-être très bon mais son attitude m'a ôté toute envie de le lire. 

Face à lui et moi se trouvait  : Poulidor !
Oui, Poupou en majesté. Rhâââ ! Constantin a perdu un temps ses réflexes anti-star pour lui lécher le cul sans vergogne. Il a commencé par une gaffe : "comment ! Vous, qui êtes un monument, vous ne touchez que 10 % sur les ventes". Et Poupou de répondre, impavide ou moqueur : "normal, je ne l'ai pas écrit".
Constantin avale une arête de saumon amora et sa julienne de légumes en paquet alu mais trahit ses idéaux dans un rapprochement désespéré. La conversation aborde les miss France.

C'est à mon tour de faire une boulette : "Fontenay , cette mère maquereau aux cheveux gras et au dentier jauni par la méchanceté !". Ma voisine n'apprécie pas du tout : "il ne faut pas dire du mal des gens, cette femme est très bien." Poulidor se marre, Constantin opte pour un entre-deux : "cette femme représente qq chose". Puis Constantin aborde la côte de 1975 où Poupou a brillé. Manque de chance, l'as du vélo, une lueur ironique ds l'œil remet le sujet sur Fontenay. Constantin ne sait plus quoi faire. Je lui signale que Marcel Amont est là. " Pfff , gaffe l'Arverne, encore un qui n'a pas écrit une ligne ! "  Poupou rigole de plus en plus en se resservant de cubic. Je défends Marcel contre l'Auvergnat jaloux. A cet instant, Marcel surgit, flamboyant et joyeux. Poupou l'alpague : "salut, vieillard!"
Amont : "tu faisais moins le malin quand tu te faisais remorquer par une mob' dans le Giro 1971 !" Constantin éclate d'un rire faux-cul. 

Poupou, le teint frais et la mine vermeille, se lève de la tablée en décrétant qu'il est l'heure de se remettre au taf. Il part d'un pas de sénateur, poursuivi par Constantin qui n'entend pas le lâcher de sitôt. Clope au bec, je les suis, hilare. Constantin aborde des sujets bateau : "comme ce jardin est joli !" Poupou opine du chef machinalement. Un couple de jeunes le reconnait : "bonjour, monsieur Poulidor !". Constantin prend cet hommage pour sa pomme et sourit, heureux de cette publicité indirecte à sa personne : pensez-donc, il donne le bras à Poupou !

Conclusion : le Creusois du vélo est plein de bon sens et vieillit bien mieux que ses collègues champions (aux dernières nouvelles, le baron Édouard Merckx n'a pas bonne mine). Et quand un écrivain se parjure, la scène ne manque pas de saveur.

C'était en direct de Châteauroux, et bien le bonjour chez vous !  

La prochaine fois, je partirai à la chasse au "blaireau"

Bretagne, terre de bruyères et de genêts en fleurs

Ça faisait bien longtemps que je n'y étais pas retournée. Trois ans. Joie à Clocher-les-Bécasses,

liesse ! Et surtout, surtout, retrouvailles avec ma grand-mère qui y habite à présent et que je n'avais pas vue depuis 6 mois. Le village est en fait un vaste troupeau de cousins et cousines ; c'est bien simple, jour de marché, je faisais la bise à tout le monde (parfois à tort).

Môman bien aimée a le front large et le menton carré des Celtes (Dieu qu'elle est belle) 

Moi, j'ai le menton lourd et le front bas du côté vendéen (papa, je t'aime).

Alors, que me valent ces retours en mamanland ? que du bon. J'ai des cousines très drôles et une grand mère involontairement comique, surtout quand elle raconte qu'elle refuse de faire appareiller ses oreilles défaillantes "car une de ses amies lui a raconté que les rires des gens devenaient insupportables". Ne parlons pas de sa haine des bêtes, de la Droite, ou de son indifférence aux enfants en bas âge. Mais le caractère résolument pessimiste de ma Mimi (c'est son appellation et elle bat Resse à plate couture question la vie en noir) est traversé de sourires troublants, aussi rares que précieux. Je me souviens de sa réflexion à la mort d'un monarque chérifien : " mon Dieu qu'il était mal, ce pauvre homme ! Et avec sa capuche sur la tête ! C'est affreux, je lui ressemble !"

Notre rapport est au delà du soudé ; on peut appeler cela fusionnel en dépit de son esprit critique en lame de rasoir qui peut provoquer des séismes familiaux. 

Je suis le fruit de deux courants diamétralement opposés : une Mimi intello au tempérament mélancolico-comique (amoureuse de Jospin) et une mamie -mère de mon père- terrienne, Nantaise, pragmatique, toujours de bonne composition (son côté Chirac) jusqu'à son dernier souffle il y a exactement un an. Les deux ont eu une énorme influence sur moi.

A mes deux piliers dont l'un me regarde du ciel avec son profil d'indienne et son regard noir charbon, une immense tendresse.

Mamie nantaise, été 2008, 98 ans de joie de vivre.

Mimi finistérienne, avant-hier, 87 ans d'élégance et d'encouragements.

mon cœur oscille entre les deux, à parts égales.

Nom d'un chien ! j'étais partie pour vous parler de la Bretagne, Tonnerre de Brest !

Je voulais faire du Chateaubriand dans le texte  ! 

Bon, petit quizz : comment s'appelle le château ci dessous ? (interdiction aux cousins de donner la réponse)

 

Et ce village très consanguin (mais du bon) que je viens de quitter ?

 

Et cet îlot qui se découvre à marée basse, source d'échevelées chasses aux lapins quand on était des p'tiots ?

Que serais-je sans toi, terre de bruyères, de bougainvillées, de palmiers, de camélias géants ?

Ce soir, après une remise de décoration où j'ai TRAINE Ingalls qui n'aime pas les mondanités (mais celle-là était inloupable et puis le Samouraï m'a baisé la main, alors) nous voici à la Boucherie Sanzot du Loir et Cher.

Mâtin, quelle journée ! Celtitude jusqu'à midi, voyage au Maroc en fin de journée et nuit blésoise.

Et demain, salon du livre de Châteauroux (c'est Ingalls qui est content de m'y conduire - j'ai pas mon permis - Arf, mon ourson, que de sacerdoces j'exige de toi)

La nuit, je mange

Sachant que : demain j'ai un rdv important avec le producteur masqué et qu'après je prends fissa le train direction Kertrouduc, qu'est ce que je fous à 3 h du mat' dans la cuisine ?

C'est simple : j'ouvre le frigo et je me fais de fantastiques sandwiches rillettes ou fromage
(ou les deux). Haleine de livarot plus tard, je me maudis mais chaque soir ou presque, le rituel recommence.

On peut dire que le ramadan est un truc qui m'est familier : réveil nauséeux (avec ce que je me suis mis ds le cornet 6 h plus tôt !), journée sans gourmandise particulière. Lors de déj avec d'autres, je suis polie et j'honore la table.  Sans entrain véritable. Mais il suffit que le soleil décline pour que la salive afflue, brutale, et que pine'up éthique se transforme en grosse ogresse. La préparation du dîner est un alibi à tous les grignotages (et quand les enfants étaient petits, double dose : je bouffais et les petits pots non finis, et les restes de béchamel fonds de casserole du souffler au fromage conjugal.)

Puis le ventre se calme.

On musarde devant la télé, clope au bec. Je geek un peu (beaucoup) sous le regard navré d'Ingalls. On se dit je t'aime. On se couche très tard. On (censuré). Ingalls s'endort avec la grâce des innocents. Je tente de (ronfler) dormir. Sans succès. Et là, entre deux Scipion, (il est mort mais j'ai tj de vieilles grilles à portée de bic) c'est reparti, l'estomac réclame son dû : il est 3 heure, la panse s'éveille. Insupportable, ce tiraillement des viscères, je dois me relever sans bruit sinon je suis bonne à manger le mur.

Ces agapes en solitaire, peut-on les taxer de boulimie ? je ne crois pas car je passe un temps important à préparer des aliments bien gras (tarama, charcuterie, etc) que j'affectionne particulièrement. Alors que les boulimique, eux, avalent n'importe quoi. Non non, moi, j'engloutis uniquement ce que j'aime. 

Bidon tendu, lourde et penaude, je repars ds la chambre. Ingalls dort tj (mais quel veinard ! ). Penser à rien. Impossible. Penser à un truc ennuyeux. Penser que demain, je n'aurai pas visage humain. Avaler un Stilnox et s'effondrer, KO. Faire des rêves souvent farfelus. Se réveiller malade. Se donner des baffes. Se doucher. Et là, tout va mieux.

Suis-je la seule à avoir ce type de fringales ? Qui a son lot de festins secrets, quand la ville assoupie présente un noir total et que seule la fenêtre de la cuisine scintille dans toute la rue ?

Baisers de la pine'up qui a la bouche pleine de miettes

Like a Bridge over Trouble Water

Les parents, je vous aime. Et j'aime que vous vous aimiez après bientôt 50 ans de chemin forcément ardu.

Souvenirs. J'ai 10 ans. Maman aime Dylan, aime le rock, le folk, la pop. Papa aime Guy Béart et ne sait pas danser. Maman met tj la musique à fond à la maison. On tambourine man en permanence, like a rolling stone.

Il y a un radio cassette dans la voiture. Comme je suis l'aînée (très bonne place), j'ai le droit de choisir plus que mes sœurettes et frérot les musiques du voyage vers le grand ouest des vacances.

Pour fayoter auprès de papa j'aime bien qu'on mette la compil "Mozart" (suis en plein complexe d'Electre). Je perçois à sa nuque dressée l'ennui de maman. Ma sœur change et les scarabées retentissent. Papa accélère. "Chéri, tu roule trop vite : et si on mettait ça ?"

ÇA, c'était le point d'union entre les parents : Simon and Garfunkel. Sur ce sujet ils se retrouvaient dans une complicité touchante. Et les vagues d'une mélodie parfaite envahissaient l'habitacle, nous réduisant aux sounds of silence.

On l'a écouté... je ne sais pas. Des milliers de fois. Nos oreilles de gamines essayaient de capter les détails, les subtilités, les mots qu'on chopait sans arriver à en saisir le sens. La paix régnait, ma sœur ne me griffait plus, je ne lui tirais plus les cheveux, et on roulait calmement, like a bridge over trouble water jusqu'à l'océan.

J'aime que Star ac et autres niaiseries n'aient pas encore songé à dénaturer ce bijou.

J'aime l'écouter en bagnole et qu'Ingalls chantonne, les pouces sur le volant.

"Where have you gone, Joe Di Maggio a nation turns its lonely eyes on you" hou hou hou (péage de Saint-Arnoult en vue, bouchons horribles mais tout va bien ).

Baisers d'une pine'up bientôt bretonne (plus qu'un jour !)

Je viens de lire que David Lynch suggère d'instaurer la méditation dans les écoles pour pallier les problèmes de violence. A la place, j'imposerais S & G à écouter au moins une heure par semaine.

Make Way For Tomorrow : le plus beau film du monde

C'est congestionnée d'émotion que j'entame cette note.

Mon - je l'espère - futur producteur m'a envoyé LE film le plus beau du monde, celui que je recherchais depuis des années sans arriver à le trouver. Nous en parlions l'autre jour, attablés à notre déjeuner : je lui racontais à quel point le cinéma de Leo Mc Carey m'avait marquée, avec une nette préférence pour ce film hors norme, essentiel, extraordinaire.

Très gentiment il me l'a fait parvenir ; j'en suis fort touchée.

Ce soir, j'ai été chef zapette, et Ingalls a partagé mon admiration. Il ne s'est pas moqué de moi quand, au dernier tiers du film, je commençais déjà à pleurer (mais contrairement à lui, je connaissais la fin).

Make Way for Tomorrow (en français : "Place aux jeunes"), tourné en 1936, fut le seul "bide" de Mc Carey. L'histoire débute ainsi : Barkley et Lucy Cooper, un vieux couple, réunissent leurs enfants pour leur annoncer que leur banquier les expulse de chez eux. A contre-cœur le fils aîné décide d'héberger sa mère tandis qu'une des sœurs s'occupera du père. La suite...

Je laisse la parole à Jacques Lourcelles,
le plus fin critique de cinéma français  qui, dans une autre vie, fut mon mentor cinématographique lorsque je travaillais à son insurpassable "dictionnaire du cinéma" (ed "bouquins") :

"Make Way  For Tomorrow est un mélange unique et détonant d'émotion, d'amertume, de cruauté et de colère rentrée. C'est peu dire que 'Make Way..." est dépourvu de happy end. Son dénouement - la séparation définitive des vieux époux - est plus bouleversante, plus insupportable qu'une fin franchement tragique qui montrerait par exemple la mort de l'un des conjoints. Ceci aurait eu un aspect naturel, plus acceptable pour le public. Cette séparation est anti-naturelle au possible et oblige le spectateur à réfléchir sur un type de société qui permet qu'un vieux couple de parents ayant élevé cinq enfants aux situations somme toute confortables en soit réduit à cette extrémité, et le soit avec douceur et hypocrisie. Mc Carey veut nous amener à poser sur la société un regard non seulement social mais moral, et la morale passe toujours chez lui par ce climat d'émotion et de communication étonnant qu'il sait susciter entre ses personnages et le spectateur. (...) La séparation des époux, cette mort plus cruelle que la mort, est le vrai sujet du film et découle, comme une conséquence terrifiante, du gouffre dont on dit qu'il sépare les générations.

La fluidité, la densité et la simplicité géniales du récit, où la virtuosité est comme annulée par sa perfection même, transforme le film en un discours à deux voix (celles des vieillards) qui pénètre le cœur du spectateur sans même passer par son esprit. Chaque scène est tissée d'une suite de minuscules détails à l'efficacité prodigieuse, qui reflètent et accélèrent le caractère inéluctable du destin des deux personnages. (...)

Il n'y a pas deux films pareils à celui-là (...) et c'est ce film que nous serions tentés de recommander au spectateur comme preuve ultime de la supériorité du récit cinématographique sur toutes les autres formes dramatiques de récits. Au  moins dans deux domaines : la rapidité à entrer dans le vif du sujet, l'intensité émotionnelle."  

Citer Jacques Lourcelles m'oblige à dévoiler la fin du film  mais cela ne nuit absolument pas à sa vision : croyez moi, "Make Way"'est un sommet d'expressivité.

Cela fait 20 ans que je n'ai pas revu M. Lourcelles. Où qu'il soit, merci. Merci d'avoir nourri ma cinéphilie, d'avoir deviné mes goûts et de les avoir exacerbés ; j'étais une "mac mahonnienne" qui s'ignorait. Son livre reste ma référence, le livre que j'ai le plus lu et relu : ses analyses me réjouissent. J'en connais les moindres recoins.

A venir, un spécial Mc Carey, cet homme que j'aurais tant aimé rencontrer.

Baisers d'une pine'up émue

PS : lors de la sortie du dictionnaire de Jacques Lourcelles (1991) il y eut omerta sur le livre ; Télérama l'ignora ostensiblement (Lourcelles nageant à contre courant des idées reçues  : il déteste la nouvelle vague, les films d'Antonioni, ceux de Pasolini sans oublier Rohmer et Resnais). J'ai quant à moi trouvé dans son ouvrage tout ce que j'aimais. J'ai adhéré à ses goûts et dégoûts instinctivement.

Ironie du sort, ce dico est devenu la bible de téléobs, et Télérama, amnésique, s'est fendu d'un éloge à Lourcelles il n'y pas si longtemps - éloge qui m'a  fait sourire : il arrivait  trop tard.