blog de Valerie Pineau-Valencienne

Le Z qui veut dire Zemmour

La pine'up
est partagée sur le personnage. Oublions la récente polémique et analysons finement ce qu'un Zemmour signifie dans le PAF de notre belle nation, ce PAF si ouvert d'esprit, si peu sectaire...

Tout d'abort un constat irréfutable : à la tv publique comme sur les ondes, tous les journalistes sont de gauche.

Ah, non, pardon, j'oubliais : la droite a le courageux et juvénile Jean d'Ormesson pour la servir, vaille que vaille. Sinon ... cherchez bien, moi, je ne trouve pas. Un journaliste de droite à Inter ? je pouffe.

Sur France culture ? Je m'étrangle. Sur... France3 ? Ah Ah Ah !  à la météo (et encore!)

Donc, l'arrivée de Zemmour
chez Ruquier relevait de l'égarement, que dis-je de la provocation. Une fine plume du Figaro pour égayer nos soirées... A priori, on perd la tête. Et moyennant un salaire sans doute exhorbitant, le père Zemmour, qui avait le calibre pour diriger à terme un hebdo, a dû perdre ses galons de sérieux pour devenir une marionette iconique.

L'homme est chafouin, n'a pas un physique facile (genre Agnan sans les lunettes), de beaux yeux clairs et une nervosité à fleur de peau façon Aznavour débutant à l'Olympia (cette dernière remarque devrait lui plaire).

Pour se couler dans le service public avec son étiquète infamante homme de droite, le malheureux a dû en faire des tonnes : se justifier à qui mieux mieux -"je viens d'une banlieue modeste", il le case à tout bout de champs-, sourire à des blagues complètement cons, bref, opérer un virage en triple épingle à cheveux pour arriver au personnage de polémiste qui n'aime rien ou presque, de râleur, de "c'était mieux avant" (avant la droite ?)

Mais agrippons-nous à ce personnage marginal. C'est trop beau : un journaliste qui vote Sarko, ça mérite une médaille. Celle de l'unicité.

Bien. Passons au chapitre "écriture". Entre deux guignolades, ce monsieur écrit. Entre autres pour se lamenter que les femmes aient pris le pouvoir de façon par trop éhontée et avec une mauvaise foi qui l'exaspère. Il n'a pas tout à fait tort mais cher Eric (si je peux me permettre cette familiarité), cette faute en incombe aux HOMMES. Qui ont démissionné du carcan "patriarche autoritaire" avec une volupté sans mélange. Et ce depuis longtemps  : depuis qu'ils ont réalisé que ne plus commander comportait des avantages certains (être enfin pote avec ses enfants, avoir le beau rôle, ne plus choisir les destinations de vacances, etc). Donc, cher Eric, avant de fustiger ces dames, passez d'abord par la case "mâles" : ce que vous déplorez, ils l'ont voulu, ils l'ont eu.

Dernier opus de l'indigné chronique : "Mélancolie française" (on dirait le titre d'un bouquin écrit par le nègre de Villepin). Précaution : je ne l'ai pas lu. mais en revanche, j'ai traqué les interviews où j'ai appris qu'Eric regrette l'aura, la puissance française, bref, il regrette que les English gagnent tout le temps sur notre France des Lumières.  

Eric, je te suggère de sanctifier Lady Di : en effet, une femme qui a réussi à accomplir ce que nous Français, avons été incapables en plus de 1000 ans, cad faire vaciller la monarchie britannique (composée essentiellement de Teutons, il est bon de le rappeler), une femme pareille ne peut pas avoir été une sotte. Elle devrait figurer dans les livres d'Histoire de France à côté de jeanne d'Arc, tiens !

Deuxio : citer UNE FOIS DE PLUS Napoléon
qui nous a RUINES, quelle erreur ! Napo, un exemple ? Pitié !  Pendant qu'on perdait les 3/4 de la population active en guerres sanglantes, les British terminaient tranquillement leur révolution industrielle, nous laissant le siècle suivant (100 ans de retard) pour faire la nôtre.  Adorer Napo, c'est être amoureux de l'échec. Et sa famille ! des soeurs nymphos et des frères stupides et âpres au gain qui ont dilapidé les trônes fournis par le frérot bien trop bon pour les siens.

Je ne sais pas, moi, cites plutôt Louis XI
Moins sexy, moins flamboyant je te l'accorde, mais c'est un homme qui a enrichi le pays, non ? Il nous a filé la Provence, la Bourgogne et a préparé activement le terrain pour qu'on récupère 30 ans plus tard la Bretagne. Pas mal... En plus, il ne nous a pas coûté un sou question funérailles : pas de grand-messe à Saint-Denis mais un enterrement intime ds un bled d'Indre-et-Loire. Classe !

Bon, j'arrête. Ou comme dirait Depoil, je sors ! Zemmour, ta nostalgie est trop bling bling pour moi (mais je note le bel effort d'ouverture de France 2 et RTL de t'avoir embauché)

Etes vous Innocents ou Téléphone

C'est terrible : à présent on nous fait le coup de LA NOSTALGIE DES ANNEES 90. Quand j'entends un Zemmour bramer ses refrains "c'était mieux avant", se languir de sa jeunesse (l'a-t-il jamais été, jeune ???) je me dis que toutes les chaînes de France et de Navarre lui emboîtent le pas. Donc, chers amis, NOUS AVONS VEILLI : les années 90, c'est loin (et dire que c'était le temps de mon premier moutard). Donc, c'est bankable. Vous vous souvenez ? Un monde paaaarfffffait... et si je vous disais qu'en 1989 j'ai fricoté avec un membre des Innocents (2 mois, pas de dégâts), vous me croyez ? O tempora, O mores.

A présent, solidement attachée à mon Ingalls de platine, je savoure chaque minute, une sueur glacée ds le cou me gagnant lors de ces commémorations tv qui me plongent dans des souvenirs pas terribles (tiens ! Daho me rappelle tel rateau). 

je l'annonce, fringante et ridicule : jamais je n'ai été aussi heureuse que depuis mes 40 piges (cad il y a 4 ans).

Nul besoin de sonotone ni d'hygiaphone : TOUT VA BIEN.

Mais je mesure le gouffre, l'abîme qui me sépare d'Ingalls : 5 ans ! Nous avons eu une quasi scène vendredi lorsqu'il m'a confié avoir aimé Telephone.
Non. pas toi mon amour. Homme de goût, homme comestible, fiancé éternel, pas toi !!!! Pas Aubert ! "tu es dure, au début, c'était bien " a-t-il tenté de plaider. "c'était quand, au début ?" "Ben, les années 78, quoi". Merde. j'avais 13 ans, lui, 18. Aucun souvenir des débuts de Telephone.

En revanche, soulagement d'avoir survécu à la scie "j'ai demandé à la luuuuuuneeeeuh" et autres cauchemars d'un autre monde.

Oui mais moi, j'avoue, j'aimais bien les Innocents. D'abord, ce sont mes 18 ans à moi. Ingalls, glacé : "aucun souvenir de ce groupe". "Mais si, voyons, tu sais, dans quel autre finistère tatitatitatitata ". "AH oui, peut-être... " Trop tard. ingalls avait 23 ans et il avait arrêté de se trémousser sur la variétoche française tandis que j'abordais ma période "trotteuse" (ça, c'est pour Cath qui peut comprendre ce terme midfordien).

Donc, nous devisions  devant Taratata tandis que Biolay et Keren Ann massacraient allégrement une assez jolie balade de Johnny (l'idole des jeune, version exhangue) quand soudain JP Nataf arriva. Barbu,  le charme troublant d'une laideur consanguine associé à une voix pas franchement audible (mais à côté d'Aubert c'est Caruso), il a encore un certain panache.

Avec son camarade d'époque ils ont entamé le monde parfait
et là, oui mes amis, j'ai eu un pic de nostalgie. non pas en pensant au jeune batteur enfoncé ds les limbes de l'oubli mais je me rappelle obscurément avoir aimé cette chanson.  

Depuis je l'ai dans le tête. Jusqu'à ce soir. Sacrée soirée, ces victoires de la musique. Biolay (qui ressemble de plus en plus à Alain de Greef)
a tt raflé. J'aime pas. Mais il paraît que c'est très bon et je ne suis pas une personne digne de confiance question musique.

 La pine'up vous embrasse sur Creedence revival

(étais-je née en ce temps-là ???? pas sûr mais Ingalls, oui !) et si vous n'avez jamais entendu la version "Good golly Miss Molly "de Jerry  Lee Lewis et Fogerty en duo, alors...

NOSTALGIE ! (j'ai battu Zemmour)

Joven, I'm so proud of you

Vingt ans déjà… Cela passe si vite. Vingt ans environ que j’appartiens à la grande famille d’ « Un enfant par la main ».

J’ai découvert l’association au hasard d’une émission de télévision, « La marche du siècle » et j’avais été très émue à l’époque par les reportages montrant qu’avec une somme mensuelle minime on pouvait donner des chances éducatives à un enfant.

Le lendemain, je m’inscrivais au programme. J’étais enceinte de mon premier enfant. Je me suis retrouvée dans la même année mère et marraine pour la première fois de ma vie. Marraine d’un adorable Philippin de cinq ans, Joven. Joven a été cet ange gardien des antipodes, cet enfant aux lettres touchantes et auxquelles j’avais parfois du mal à répondre (mon anglais étant « so so », je faisais ce que je pouvais). Il poussait si vite que parfois, je ne m’en rendais pas compte. Ainsi, me trompant sur son âge, je me souviens lui avoir envoyé un Lego géant pour m’apercevoir, très gênée, que la photo que je recevais en retour avec une lettre de remerciements montrait déjà une longue silhouette d’adolescent. J’ai eu tendance, c’est vrai,  à occulter l’âge réel de mon Joven. Un peu comme si je l’associais à mon fils de cinq ans son cadet.

J’étais partagée entre la vie trépidante, les soucis de mes propres enfants, les problèmes à régler au jour le jour et Joven qui semblait grandir tout seul, à l’autre bout du monde.

J’ai toujours senti chez Joven la force des survivants. Je savais quelque part qu’il y arriverait. Son calme, son visage serein, son regard me faisaient du bien.

Mon remords est pourtant là : autant je fus une marraine présente lors de son enfance, autant je n’ai pas été suffisamment active (lettre ou cadeaux) durant son adolescence. Un peu comme si je m’étais persuadée qu’il allait très bien savoir se débrouiller sans moi.

J’ai eu de la chance car ce fut le cas : c’est avec une immense fierté que j’ai appris à la fin de l’année 2009 que Joven était à présent diplômé et qu’il avait trouvé un travail d’ingénieur eaux et forêts.

Merci Joven pour ta persévérance, ta volonté. Merci de m’offrir le premier diplôme de mes enfants (mon fils prépare médecine, ma fille un CAP petite enfance). Tu n’es pas mon fils mais tu es dans mon cœur. Pour toujours. Comme Max et Colette, mes enfants bien-aimés.

Cette belle aventure, ce dialogue parfois distendu mais subtil, tout en finesse, je le dois à l’association, aux relais, à une organisation sans failles, à un bénévolat exceptionnel qui assure les relations parrains/enfants.

A présent, je repars dans une autre vie : celle de Dave, huit ans. Mon nouveau filleul. Mon nouveau « bébé ». Je nous souhaite à tous les deux tendresse et respect.

 

 

Envie d'avoir Envy ou comment y voir clair dans la mosaïque des nouveaux hebdos

La Pine'up ne sait plus où donner de la tête et se demande comment font ses consoeurs Cath et Frieda, bêtes de mode devant l'Eternel. QUOI ! Floraison d'hebdos féminins alors qu'ELLE régnait en tsarine sur la semaine de 7 jours. Mais voilà ! Sont arrivés coup sur coup "Grazia" et Envy". Verdict : je suis trop vieille pour ces nouveaux canards qui s'adresssent aux 15 à 30 ans. Mais... tout n'est pas pourri au royaume du Danemark et j'ai quand même butiné Envy et glané ça et là qq idées de fringues abordables et intéressantes. le collier H&M
est une splendeur pour 14 euros (avec une chemise d'homme blanche Gap et mon legging en simili cuir La redoute, je sens que je vais faire un malheur.)

Car curieusement, ma bible, mon ELLE est pauvret question fashion : les vêtements sont soit horribles, soit à un prix incécent. Les pages modes sont mal photographiées, bref ce n'est JAMAIS dans ELLE que je trouve de quoi m'habiller. ELLE représente plutôt un voyage sociétal, une tribu qui m'inspire, un air du temps. Une esthétique générale, floue, abstraite.

Pour sniffer la mode, vive les blogs ! et le meilleur de tous (mais que font Grazia, Envy, ELLE and co...) est bien évidemment celui de Frieda :

http://www.doucementlematin.com/fashionneries/

Merci ma freakette pour les cuissardes que je t'ai piquées et que fifille s'est empressé de me voler !

Nouveau canard sur lequel j'avais un farouche a priori : "Public look". Fifille l'avait acheté à la gare et j'avais poussé des hurlements ("lecture de caniveau, tête de linotte, etc"). Je l'ai dévoré dans le train, sous le regard sournois de fifille et j'ai battu ma coulpe : ce premier numéro (je crois que c'est un mensuel) fourmille de bonne idées : je ramperais pour le kimono vert
de la nouvelle marque de Nicole Ritchie, "Winter kate" -j'apprends ds cet ouvrage qu'elle est disponible aux galeries farfouillettes.

Dernier achat et dernière passion : le liberty qui reviens en force. je ne sais pas pourquoi, cela ne me va pas forcément mais J'ADORE LE LIBERTY.

j'ai déniché un blog de fans : http://libertyaddict.canalblog.com/archives/ou_trouver_du_liberty/index.html

Et je n'ai pas résisté à la nouvelle blouse Gap (un peu transparente, un débardeur s'impose en dessous pour masquer les bourrelets à la taille). En violet pour la blonde que je suis, c'est du plus bel effet.

Enfin, oserai-je le "total look à fleur" H&M ? J'ai un peu peur de ressembler au final à une bouteille de Perrier customisée par Cacharel. Mais avec un Ingalls, comment résister, mesdames, à la petite maison dans la prairie !

la pine'up vous embrasse

ps : depuis auj, MERCI nage en plein flower power !  Mais avant de claquer vos sous en coussins à fleurs, allez faire un détour sur le blog des fans de liberty,  le coupon brut est bcp moins cher : à vos aiguilles !
 

poulets de batterie versus label rouge

les jeux sont fait, rien ne va plus.

Le patinage... Il est de bon ton de s'en moquer (les ricanements de Resse me sont restés en travers de la gorge). Les moins de 20 ans ne peuvent pas connaître ce couple anglais qui enflamma les patinoires, je veux bien sûr parler de Christopher Dean et Jayne Torvill. Ils étaient drôles, géniaux ; enfin des chorégraphies dignes de Ginger et Fred, fin des Russes exécutant d''interminables programmes, l'air mourant façon Bolchoï du pauvre. Leur "Boléro" sublime est resté ds les annales (JO 1984) mais ce "Barnum" est plus représentatif de leur originalité. A vous de le découvrir. Dans la lignée de ce couple légendaire, il y avait aussi les Duchesnay, extraordinaires...

A présent, les gagnants sont asiatiques ; ils patinent propre, acrobatique, sur des musiques de restauration rapide. Aucune âme, fadeur extrême. Ou bien il y a les Américains : un p'tit coup de Mahler pour faire joli, drapés blancs et visage tragique, le tour est joué ; on copie alors l'école russe pour plaire aux juges.

Mon cher Nelson, ma chère Annick, revoyez vos fiches ; non, Vancouver n'a pas représenté le sommet du patinage artistique mais bien le nadir de la créativité sur glace. Et question créativité, Delobel et Shoenfelder méritaient largement une médaille. Nos Français ont tj patiné dans la lignée que j'aime. Celle de la vivacité, de l'humour. Pour leurs derniers JO, la pine'up
les embrasse et leur dédicace ces purs moments de bonheur :le tango 1988 des Duchesnay et le "Barnum" Torvill-Dean. Vous étiez sur leurs traces...

cliquez sur le lien pr les duduches

http://www.youtube.com/watch?v=k-UJ0YHUQfk

cliquez sur celui-ci pour les Delobel-Shoenfelder

http://www.youtube.com/watch?v=7NDBF2yUKnk

pour le reste, l'alacrité du couple Torvill-Dean reste pour moi insurpassable

Pour l'introduction des teasers dans les cérémonies des Cesar

Aux sports d'hiver la pine'up était privée d'ordi mais pas de tv. je m'en suis donnée à cœur joie en frottant mes tibias endoloris.

Samedi soir, tin tin, la cérémonie des Cesar. la Lemercier que j'aime bcp m'avait alléchée.
Erreur ! funeste duperie. Et ça s'écoute parler, et ça s'écoute remercier dans des robes chichiteuses dont Frieda l'écuyère parlera mieux que moi.
Pourquoi, pourquoi les Oscar sont-ils dix-mille fois mieux rythmés et plus glamour ?

Un seul mot : ENTERTAINMENT ! (dont nous, Français sommes privés sous l'influence toxique des pisse-froids de la Nouvelle Vague qui sévissent encore via la FEMIS et les cahiers du cinéma).

Et l'hommage à Rohmer ! un truc à boycotter tous ses films ; dialogues bâclés, prises de vues d'une rare laideur, et Lucchini partant dans une pathétique diarrhée verbale ! J'assume : je trouve tout le travail de Rohmer bon à foutre au panier.

Puis j'ai eu envie d'étrangler dans l'ordre les acteurs d'Audiard,
les ingénieurs du son d'Audiard, la Balibar en Barbara des faubourgs (sa chanson, grotesque); la Cotillard pour son discours godardien genre "voir, c'est percevoir" et, excédée par autant d'arrogance, de verbosité, de contentement de soir j'ai basculé sur France3 pour assister à la défaite de notr pauvre Frenchy en slalom géant.

pour en revenir à cette mascarade  gauche caviar, PAS UN SEUL FILM d'humour n'aura été primé. Une honte. On se venge un peu tard sur le fils (oui, Jacques, tu as du pot, à chaque fois tu rafles la mise mais ton père, hein ? ce dialoguiste de génie... j'aurais tant aimé que Michel Audiard gagne au moins une fois cet objet si laid).

Et de Funes subclaquant, cou de poulet trop maigre pour son smoking, recevant son Cesar d'honneur à j-30 de son décès... Et Bourvil. Et Gabin. Et Fernandel.

Sachez lecteurs que si les chants de souffrances sont les plus beaux, il est infiniment plus dur d'écrire et filmer une bonne comédie. Il est plus dur d'écrire les Ch'tis qu'un Prophète. je maintiens. j'en ai bien plus bavé sur "Chronos blues" que sur "une cicatrice dans la tête". Emouvoir, c'est facile. Inventer des gags, c'est atroce. Remember Billy Wilder et Charles Brackett,
scénaristes un temps du grand Lubitsch qui les poursuivait de son tempo berlinois : "che feux que ce soit tortant ! Là, che ne ris pas !"

Lubitsch, mon Amour.

fume tous tes cigares du Paradis soyeux et ultra féminin où tu résides, je l'espère, entre ton majordome Otto et ta secrétaire si folle de toi qu'elle économisa tte sa vie pour être enterrée à tes côtés, et ne regarde pas ces pitoyables autocongatulations hexagonales. Elle n'arrivent pas au talon de Kay Francis, Margaret Sullavan ou Carole Lombard.

Figure-toi, mon Ernst qu'en France, quand une équipe rafle un prix, TOUS prennent la parole pour ne pas la lacher : on remercie la prod, la grande famille, le super tournage, maman, ma femme, mon partenaire, on s'égare, on digresse on ennuie TOUT le monde. C'est aussi chiant qu'une réunion de copros. j'ai surpris un mouvement de caméra durant l'intervention effarante de Lucchini montrant un mec dans la salle qui chuchottait : "on s'barre ?"

Alors oui, je propose un nouveau groupe FB : pour que des teasers
soient insallés dans les micros des nominés (et de celles et ceux qui viennent donner un prix et qui s'épanchent à l'encre de leur nombril) : au bout de 30 secondes de parole, tsssscchhhittt , une bonne décharge (imaginer Lucchini électrocuté me met en joie !)

Sans blague : je rêve d'un "merci" digne et court et puis c'est tout. Et merde au cinéma français, à ses douleurs indéfiniment ressassées.

Ya dla joie chez la pine'up, mais les messieurs calamistrés et les demoiselles soit pas habillées soit trop me les ont brisées menu !

Oscars, me voilà ! and (une fois n'est pas coutûme) God bless America